Вот тряслась я сегодня в маршрутке и думала, что у меня нет времени заняться ликбезом по бухгалтерии. И вдруг одна мысль в голову закралась: а какого хера год назад, когда я страдала от мыслей о нищасной любви и целый день тогда лупала в свой - тогда еще серый с какой-то непонятной лепниной - потолок, я не взяла учебник и не изучила тот же план счетов? Какого хера вместо того, чтобы сидеть днями и, сцуко, жалеть себя и муссировать внутри эту никчемную тему, я не направила остатки сил в нужное - в полезное! - русло? Вопрос из разряда: из-за какой это несчастной любви четырнадцатилетняя девочка бросилась с Энгельсского моста? Помнится, когда подруга мне эту историю пересказывала, я скептически хмыкнула, сказав, что лучше бы она сидела и ночами строчила стихи. Стихи, быть может, плохие бы вышли, зато осталась бы жива. Сама еще не знала, что в такие минуты трудно поднять руку, а все редкие мысли только о том, как бы поизощреннее себе нагадить. Хмыкай-не хмыкай, а на деле оказалась такой же глупой малолетней ниачом жалеющей себя деффачкой. А думала-то, в минуты слабости останусь сильной, думающей... Ну да, ну да, мечты...